ХЛОПНУЛ ДВЕРЬЮ… (крик души мамы). Хлопнула дверь


Скачай своё музлишко Хлопнула дверь музыка онлайн

1 . 2 . 3 . 4 .

Исполнитель: Витас

Исполнитель: Лиза Джоконда

Исполнитель: Сплин

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Милиса

Исполнитель: Витас

Исполнитель: [Princessa Avenue]

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Принцесса Авеню ремикс

Исполнитель: ★*°•Принцесса Авеню - Девочка – ангел, девочка – ад…Она ушла, и нет пути назад.Хлопнула дверь – ты не удержал…И слёзы льют

Исполнитель: ♥Принцесса Авеню - Девочка – ангел, девочка – ад…Она ушла, и нет пути назад.Хлопнула дверь – ты не удержал…И слёзы льются,

Исполнитель: Princessa Avenyu - Devchonka

Исполнитель: пинкамина

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Саида Мусаева

Исполнитель: Оксана Молюкова **

Исполнитель: Юлия вольтури

Исполнитель: La Coste & Statika

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Princessa avenue

Исполнитель: THE BEST!!!!НО НЕ ТВОЯ!!!!

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: THE BEST!!!!НО НЕ ТВОЯ!!!!

Исполнитель: Витас

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Витос

Исполнитель: девчонка малолетка

Исполнитель: Statika & Katty - Нужно спасти...

Исполнитель: Гости из Будующего

Исполнитель: Для тебя Катюха)))) Я тебя очень сильно люблю!!!!Забей на всё и живи дальше,как и раньше жила!!!!

Исполнитель: T1One & Shot

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Ƹ̴Ӂ̴ƷPrincessa AvenueƸ̴Ӂ̴Ʒ

Исполнитель: под саб•

Исполнитель: Театр Яда

Исполнитель: Дельфин

Исполнитель: Братья Гримм - Катя (Маман)

Исполнитель: Песня для моей лучшей подруги, сестры, живущей дверь в дверь со мной!!

Исполнитель: Небесная Дверь

Исполнитель: Небесная Дверь

Исполнитель: Песня для моей лучшей подруги, сестры, живущей дверь в дверь со мной!!

Исполнитель: из к/ф Иван Васильевич меняет профессию-моя любимая песня

Исполнитель: LRC

Исполнитель: Дельфин

Исполнитель: Точка отсчета

Исполнитель: Про настоящих мужчин

Исполнитель: Виктория Колосова с матча Россия-Словакия

Исполнитель: Неизвестный исполнитель

Исполнитель: Руки Вверх!

Исполнитель: Давай мы вместе сделаем этот шаг Соберем друзей дома просто так И счастью откроем мы дверь

muzlishko.ru

Хлопнув дверью — Слово

Михаил Кожухов

Хлопнув дверьюМои подписчики укоряют: что ж вы — все про поездки да еду, а где жизнь? Хорошо, вот она.

Ваш покорный слуга ушел вчера, хлопнув дверью, посредине записи программы «Особая статья» на т\к «Звезда», назвав пранкеров «вована» и «лексуса» — уродами и подонками. Один из них (мне п..уй, кто именно) был в это время на связи со студией и все слышал. Чему я несказанно рад.

Да, пранкеры — уроды и подонки. Два года подряд они звонили мне днем и ночью, пока я не научился разговаривать с этим отребьем так, что стал им не интересен. По мне – нет никакой разницы между ними и наперсточниками, валютными кидалами, карманниками и тому подобной швалью, которая зарабатывает на хлеб мошенничеством и должна сидеть в тюрьме.

Авторы политической программы выводят эту мразь в эфир телеканала Министерства обороны и спрашивают их «экспертное мнение», и это — позор профессии, к которой я имею отношение.

Так что не видать мне теперь «Звезды», как своих ушей. И не жаль. На этой записи все было отвратительно – начиная с выдуманной темы, сфабрикованных сюжетов и заканчивая ложным пафосом юного ведущего, который тупо и решительно выполнял поставленную перед ним политическую задачу, к которой я лично не хочу иметь отношение.

Ничуть не жалею, что ушел. Жаль, что был излишне эмоционален.

Все остальные эксперты, кстати, остались. Не удивлюсь, если в следующий раз они не побрезгуют обсудить кулинарный рецепт с Чикатило. Советую сделать то же и пишущим коллегам, которые освещают «подвиги» пранкеров.

ЧикатилоЧикатило. Фото Михаила Кожухова.

Источник – «ФБ»

Поделиться ссылкой:

Понравилось это:

Нравится Загрузка...

Похожее

syur.info

ХЛОПНУЛ ДВЕРЬЮ… (крик души мамы)

Да что ты знаешь об усталости, человек из офиса? Да как тебе не стыдно, бессовестный ты белый воротничок!Я же не сплю уже второй месяц, я только недавно перестала кровить, и врачи разрешили мне…сидеть. Сидеть, бл…!!!! Нет, не бухать. Нет, не скакать. Си деть!!!

Я молчала. Упаковывали рвущиеся истерики обратно, в горло. Я хорошая жена. Я хорошая жена. Я, сука, хорошая жена.Однажды муж пришел домой пораньше, чтобы погулять с сыном.

— Сейчас я перекушу быстренько и заберу его , — сказал он и пошел на кухню.

Я услышала звук работающей микроволновки. Этот звук поразил меня в самое сердце. Я расценила его как предательство. Захлебнулась негодованием.

Муж греет еду!!!Я забыла, что такое нормальная горячая еда. Например, тарелка горячего супа, сервированная штриховкой укропа и подсушенным в тостере хлебом.

Мои перекусы — это, пока заснул ребенок, кусок холодной бледной индейки, выловленной из бульона моей заветренной пятерней, запихнутый в рот куском— кляпом , и все это бегом по пути в благословенный душ, чтобы не растерять эти редкие минуты развязанных сном младенца материнских рук…А он греет свои макароны!!!!

Истерика выкипала и выкипела. Выплеснулась наружу. Я кричала на мужа до вздувшихся на шее вен. До впившихся в ладони ногтей. До слёз обиды смертельно уставшей женщины.

Муж слушал молча, спиной. Он сидел над тарелкой остывших макарон и слушал мою истерику. А потом встал, подошел ко мне, внимательно посмотрел в глаза и…ушел.

В прихожей хлопнула дверь. Я опешила. Я давно не слышала звук захлопнутых дверей и разучилась распознавать его значения.Тебе же не 20, у тебя уже 2 месяца есть сын.

Не может же захлопнутая в 30 лет дверь означать ту же юношескую чушь про «найду кого полегче, без закидонов».Проснулся и заплакал сын. Я снова захлебнулась негодованием.

Как просто! Взять — и уйти. Просто взять — и хлопнуть дверью. Отгородиться баррикадами двери от проблем.

Как ребенок, который не видит игрушки,и думает, что значит ее нет. А она, вот она, у него под носом, накрыта бумажной салфеткой. Она есть!!!

Какая глупая безответственность! Мать никогда так не сделает. Не уйдет, хлопнув дверью перед…. перед грудным ребенком. Не отгородится от его надрывного плача, усталости и хлопот.

Потому что… мать. Как я.Я же хорошая мать? Я хорошая мать.

А он — плохой отец. И муж плохой. Он бросил обесточеную жену на грани отчаяния и грудного младенца! О чем тут еще говорить???

Я целыми днями мою жопу, гуляю в парке, кормлю грудью, драю квартиру. И все это в латентной истерике. Потому что никто не замечает, какая я молодец.

Погодите, а я? Я замечаю?

Мне это так важно — быть хорошей матерью — что в погоне за идеальностью и стерильностью я совсем перестала быть хорошей женой и замечать мужа. И заметила только сквозь внезапно захлопнутую перед носом дверь.

Я понимаю сквозь марево обиды: муж у меня не плохой. Нормальный. Нет, даже отличный.Он ушел именно потому, что знает, что я — хорошая мать. И я справлюсь.

А я не ушла именно поэтому.Потому что я хорошая мать. И я справлюсь.

И тут симфония совместимости. Я разом прозрела и расшифровала звук захлопнутой двери: давай ка оба охолонем, мы оба устали, а нам же еще сына растить….

Мы просто учимся быть родителями через симфонию захлопнутых дверей.Муж возвращается спустя 20 минут с букетом цветов.

— Это герберы, — зачем то поясняет он, будто я не вижу, и добавляет. — С тебя список продуктов и сытый сын. Мы уйдем часа на три. Чтобы легла и спала! Слышишь? Спать! Ничего не готовь, я суши куплю…

— Мне нельзя суши, — всхрипываю я.— Я кормящая мать.— А что можно?— Индейку… Гречку…— Сын уже месяц в диатезе, хотя ты ешь одну индейку. Может, в ней и проблема? Раз нам нечего терять, может, пиццу?— Давай. Четыре сына. Ой, четыре сыра!!!

— Вернусь — и приступим ко второму сыну, — подмигивает муж первенцу в коляске .— Больше — ни за что, — смеюсь я и закрываю дверь за своими мужчинами.На этой захлопнутой двери записана забота и любовь.

«И что я привязалась к этим разогретым макаронам?» — думаю я, проваливаясь в сон. Мне снятся закрытые двери, которые я распахиваю, а за ними — поле герберов.

А сегодня у нас уже двое детей. Ну какие захлопнутые двери??? Ну что за детский сад? Я подхожу к двери, чтобы распахнуть ее и озвучить свое возмущение, и вдруг слышу, как за дверями заработал пылесос. На захлопнутой мужем двери написано: «я просто не хочу пылить в детей» — и никаких юношеских обидок.

Я хмыкаю. Вот я идиотка. Мой муж — взрослеет у меня на глазах все 15 лет, и я могу смело на него положиться, не пугаясь теней инфантильности.

Не путать с ребячеством — этого добра в нем предостаточно. Но за непосредственность я его нежно люблю, потому что внутренний ребенок лишь удачно оттеняет осознанность взрослого человека.

Я точно знаю, что мой муж больше никогда не захлопнет передо мной дверь.Потому что в настоящей семье не может быть захлопнутых дверей.

А если они и случаются, то только для того, чтобы сказать нам что то очень очень важное…

Источник

udiwis.ru

хлопнула дверь - Translation into English - examples Russian

These examples may contain rude words based on your search.

These examples may contain colloquial words based on your search.

Но я слышала, как хлопнула дверь.

Я слышала, как хлопнула дверь.

Ты слышал, как хлопнула дверь?

Она сказала: "Ты слышал, как хлопнула дверь?"

Итак, хлопнула дверь и он ушел.

Думаю, что это хлопнула дверь старого клозета.

Я слышал как хлопнула дверь, а потом все затихло.

Однажды ночью хлопнула дверь, и сну пришёл конец.

Я слышал, как хлопнула дверь, сэр.

Я услышала, как хлопнула дверь, и...

Дальше я попытался опять уснуть. услышал, как хлопнула дверь, поднялся и увидел, что эта же машина отъезжает.

Then I tried to go back to sleep, heard a door slam, got up and saw that same car tearing off.

Ты что не слышала, как хлопнула дверь?

(хлопнула дверь) (вздох)

Из-за сквозняка хлопнула дверь.

Итак, хлопнула дверь и он ушел... а я... рыдала как ребенок до трех утра.

So, the door slams and he's gone and I... I end up blubbering like a baby till 3:00 in the morning.

Германн слышал, как хлопнула дверь в сенях, и увидел, что кто-то опять поглядел к нему в окошко.

Hermann heard the street-door open and shut, and again he saw some one look in at him through the window.

context.reverso.net

ХЛОПНУЛ ДВЕРЬЮ… (крик души мамы)

Мы вчера поссорились. Просто. Из за ничего. Потому что оба — на пределе.Муж ушел в комнату, громко хлопнув дверью.Я пожала плечами, не скрывая раздражения. Вот вроде взрослый мужик, глава семьи, двое детей, а ведет себя…По молодости, лет в 20, захлопнутые двери — это нормальный такой диалог. Как по линиям жизни на ладошке можно прочитать судьбу, так по ярости захлопнутой двери можно прочитать степень обиды и перспективы примирения.Диалог захлопнутых дверей очень информативен.Мои захлопнутые двери по молодости возмущенно шипели будущему мужу, что «ты можешь меня потерять», и «такую, как я, не найдешь», а его захлопнутые двери ябедничали про «я и искать не буду такую обидчивую, найду попроще и посговорчивей».

Но спустя 15 лет брака, который «и в горе, и в радости, в болезни и здравии» подарил ему счастливое двойное отцовство — сыночек и лапочка дочка… Так вот после 15 лет по 365 дней звонкий хлопок дверью от взрослого дяденьки говорит лишь о том, что все вышеперечисленное никак не помогло ему повзрослеть, и махровая инфантильность 20-летнего юнца снова диктует упрямый текст его захлопнутым дверям.Я раздражаюсь еще сильнее, накручиваю сама себя.Я думала, мы отработали эту тему. Еще тогда, в первый год жизни первого сына.Маленький ребенок — это большое счастье и большой труд. Про большое счастье предупреждают журналы. Публикуют фотографии розовых пяточек младенца в колыбельке и шалеющих от восторга родителей.Про большой труд говорят обтекаемо, в основном глаголами повелительного наклонения. Купайте. Гуляйте. Кормите.Глаголы «не спите» и «про себя забудьте» выносят за скобки, как не существенные, перекрываемые масштабами счастья.А между тем я помню, что меня поразила именно эта не готовность к кулисам материнства, которых не было на фотографиях в журналах. Ни в одном.Я ходила на курсы будущих мам, скупила подписку на все журналы, в названии которых были слова «мама» «роды» и «9 месяцев», училась дышать собачкой, знала наизусть календарь прививок, но по факту все эти знания оказались совсем не актуальны, они превратились в голове в наваристую кашу из разрозненных и противоречивых фактов, которую расхлебывать предстояло мне одной.И после выписки из роддома я чувствовала себя как выпускник ПТУ в первый рабочий день на настоящем заводе.А жизнь моего мужа до рождения сына и после отличалась лишь ухудшением качества ужинов, которыми я встречала его с работы, и вмонтированным в жизнь восхищенным фотографированием уже спящего сына.Если бы я была редактором журнала «Честное материнство», я бы в каждом номере рисовала две карикатуры: первая, где беременную женщину, например меня, открывают как футляр виолончели и вместе с ребенком выгружают из меня — меня саму, все внутренности, органы и душу. А вместо всего этого внутрь запихивают мультиварку, стерилизатор, стиральную машинку и пачку подгузников, и придавив это все снаружи плечом, закрывают футляр.С этого момента больше никому не интересно, какие талантливые тексты я пишу , как мастерски подбираю формулировки деловых документов, как здорово руковожу людьми, как умею вести переговоры, как ярко выступаю на сцене, как грамотно могу организовать мероприятие. Вся моя жизнь отныне — это постоянный мониторинг содержимого подгузников моего сына, команды, раздаваемые пельменям в кастрюле, и организация режима жизни младенца .Роды — это сильный стресс для организма и полная его перестройка. Организм достает из сундучка все хронические болезни, затачивает их на терминальную стадию, обостряет и ложится страдать.Помню, как, родив сына, я, порванная, кровоточащая, в гормональных высыпания по всему телу, вдруг оглохла на одно ухо.Я опасливо вглядывалась в зеркало, в ужасе рассматривала страшную женщину с колтунами в волосах, в тапках, со впавшими глазами, желтыми ногтями, псориазными очагами на лице и руках, смутно похожую на длинноногую девушку на каблуках, с укладкой и с клатчиком, которая жила в моих зеркалах до беременности.— Ты очень красивая, — говорил мне муж. Я молчала в ответ.Во первых, это его работа — так говорить, во вторых, я не слышала. Я — напоминаю — оглохла.А если б слышала — устроила бы истерику.Истерика была моим каналом коммуникации первые месяцы жизни ребёнка. Потому что я оплакивала ту женщину в зеркалах, которой больше нет, ту, которая сняла каблуки, переобула тапки и взлохматила волосы.Я все делала не так, и не знала, как делать так. Я была дико напугана. Сын, покрытый диатезом, беспрестанно орал. Муж, покрытый обязательствами, беспрестанно был на работе.Ко мне потихоньку возвращался слух. Первое, что я услышала, были рассказы мужа о том, как он устал.Я не верила своим прозревшим ушам. Ты? Устал? Ты? В пиджаке под кондеем сидящий в своем кабинете с чашечкой кофе и весело показывающий коллегам фотографии своего сына на телефоне?Да что ты знаешь об усталости, человек из офиса? Да как тебе не стыдно, бессовестный ты белый воротничок!Я же не сплю уже второй месяц, я только недавно перестала кровить, и врачи разрешили мне…сидеть. Сидеть, бл…!!!! Нет, не бухать. Нет, не скакать. Си деть!!!Я молчала. Упаковывали рвущиеся истерики обратно, в горло. Я хорошая жена. Я хорошая жена. Я, сука, хорошая жена.Однажды муж пришел домой пораньше, чтобы погулять с сыном.— Сейчас я перекушу быстренько и заберу его , — сказал он и пошел на кухню.Я услышала звук работающей микроволновки. Этот звук поразил меня в самое сердце. Я расценила его как предательство. Захлебнулась негодованием.Муж греет еду!!!

Я забыла, что такое нормальная горячая еда. Например, тарелка горячего супа, сервированная штриховкой укропа и подсушенным в тостере хлебом.Мои перекусы — это, пока заснул ребенок, кусок холодной бледной индейки, выловленной из бульона моей заветренной пятерней, запихнутый в рот куском— кляпом , и все это бегом по пути в благословенный душ, чтобы не растерять эти редкие минуты развязанных сном младенца материнских рук…А он греет свои макароны!!!!Истерика выкипала и выкипела. Выплеснулась наружу. Я кричала на мужа до вздувшихся на шее вен. До впившихся в ладони ногтей. До слёз обиды смертельно уставшей женщины.Муж слушал молча, спиной. Он сидел над тарелкой остывших макарон и слушал мою истерику. А потом встал, подошел ко мне, внимательно посмотрел в глаза и…ушел.В прихожей хлопнула дверь. Я опешила. Я давно не слышала звук захлопнутых дверей и разучилась распознавать его значения.Тебе же не 20, у тебя уже 2 месяца есть сын.Не может же захлопнутая в 30 лет дверь означать ту же юношескую чушь про «найду кого полегче, без закидонов».Проснулся и заплакал сын. Я снова захлебнулась негодованием.Как просто! Взять — и уйти. Просто взять — и хлопнуть дверью. Отгородиться баррикадами двери от проблем.Как ребенок, который не видит игрушки,и думает, что значит ее нет. А она, вот она, у него под носом, накрыта бумажной салфеткой. Она есть!!!Какая глупая безответственность! Мать никогда так не сделает. Не уйдет, хлопнув дверью перед…. перед грудным ребенком. Не отгородится от его надрывного плача, усталости и хлопот.Потому что… мать. Как я.Я же хорошая мать? Я хорошая мать.А он — плохой отец. И муж плохой. Он бросил обесточеную жену на грани отчаяния и грудного младенца! О чем тут еще говорить???Я целыми днями мою жопу, гуляю в парке, кормлю грудью, драю квартиру. И все это в латентной истерике. Потому что никто не замечает, какая я молодец.Погодите, а я? Я замечаю?Мне это так важно — быть хорошей матерью — что в погоне за идеальностью и стерильностью я совсем перестала быть хорошей женой и замечать мужа. И заметила только сквозь внезапно захлопнутую перед носом дверь.Я понимаю сквозь марево обиды: муж у меня не плохой. Нормальный. Нет, даже отличный.Он ушел именно потому, что знает, что я — хорошая мать. И я справлюсь.А я не ушла именно поэтому.Потому что я хорошая мать. И я справлюсь.И тут симфония совместимости. Я разом прозрела и расшифровала звук захлопнутой двери: давай ка оба охолонем, мы оба устали, а нам же еще сына растить….

Мы просто учимся быть родителями через симфонию захлопнутых дверей.Муж возвращается спустя 20 минут с букетом цветов.— Это герберы, — зачем то поясняет он, будто я не вижу, и добавляет. — С тебя список продуктов и сытый сын. Мы уйдем часа на три. Чтобы легла и спала! Слышишь? Спать! Ничего не готовь, я суши куплю…— Мне нельзя суши, — всхрипываю я.— Я кормящая мать.— А что можно?— Индейку… Гречку…— Сын уже месяц в диатезе, хотя ты ешь одну индейку. Может, в ней и проблема? Раз нам нечего терять, может, пиццу?— Давай. Четыре сына. Ой, четыре сыра!!!— Вернусь — и приступим ко второму сыну, — подмигивает муж первенцу в коляске .— Больше — ни за что, — смеюсь я и закрываю дверь за своими мужчинами.На этой захлопнутой двери записана забота и любовь.«И что я привязалась к этим разогретым макаронам?» — думаю я, проваливаясь в сон. Мне снятся закрытые двери, которые я распахиваю, а за ними — поле герберов.А сегодня у нас уже двое детей. Ну какие захлопнутые двери??? Ну что за детский сад? Я подхожу к двери, чтобы распахнуть ее и озвучить свое возмущение, и вдруг слышу, как за дверями заработал пылесос. На захлопнутой мужем двери написано: «я просто не хочу пылить в детей» — и никаких юношеских обидок.Я хмыкаю. Вот я идиотка. Мой муж — взрослеет у меня на глазах все 15 лет, и я могу смело на него положиться, не пугаясь теней инфантильности.Не путать с ребячеством — этого добра в нем предостаточно. Но за непосредственность я его нежно люблю, потому что внутренний ребенок лишь удачно оттеняет осознанность взрослого человека.Я точно знаю, что мой муж больше никогда не захлопнет передо мной дверь.Потому что в настоящей семье не может быть захлопнутых дверей.А если они и случаются, то только для того, чтобы сказать нам что то очень очень важное…Автор: Ольга Савельева

2514

Сейчас также читают

samiysok.com

Скачай своё музлишко ...тихо хлопнула дверь...!!! музыка онлайн

1 . 2 . 3 . 4 .

Исполнитель: Витас

Исполнитель: Лиза Джоконда

Исполнитель: Сплин

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: ....

Исполнитель: аххуенная ТАЧКА БЭХА 7,

Исполнитель: Вячеслав Басюл

Исполнитель: Дом, тихо-тихо в нем Я открою дверь

Исполнитель: Милиса

Исполнитель: Макс Фадеев

Исполнитель: Фадеев Максим Танцы на стеклах

Исполнитель: Витас

Исполнитель: [Princessa Avenue]

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Принцесса Авеню ремикс

Исполнитель: 21

Исполнитель: Нюша_ .·•° ♫_Дом, тихо-тихо в нем Я открою дверь Никого не жду Мне теперь не верь Больше не приду Я строил этот мост Чтобы

Исполнитель: Нюша

Исполнитель: Нюша

Исполнитель: ★*°•Принцесса Авеню - Девочка – ангел, девочка – ад…Она ушла, и нет пути назад.Хлопнула дверь – ты не удержал…И слёзы льют

Исполнитель: ♥Принцесса Авеню - Девочка – ангел, девочка – ад…Она ушла, и нет пути назад.Хлопнула дверь – ты не удержал…И слёзы льются,

Исполнитель: Princessa Avenyu - Devchonka

Исполнитель: Нюша

Исполнитель: пинкамина

Исполнитель: Максим

Исполнитель: Тихо-тихо(минусовка)

Песня: Тихо, тихо, сердце так стучит, тихо,тихо, что то говорит, Тихо тихо отпускает боль, чтоб сильнее и быстрее в нём бежала кровь!Я задыхаюсь, от любви своей, задыхаюсь, нет любви нежней,от поцелуев,я схожу с ума,я не любила, КАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!

Исполнитель: Юлия вольтури

Исполнитель: Оксана Молюкова **

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Саида Мусаева

Исполнитель: Нюша

Исполнитель: Здесь кто-то есть

Исполнитель: La Coste & Statika

Исполнитель: Нюша

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Princessa avenue

Исполнитель: THE BEST!!!!НО НЕ ТВОЯ!!!!

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: THE BEST!!!!НО НЕ ТВОЯ!!!!

Исполнитель: Витас

Исполнитель: Принцесса Авеню

Исполнитель: Витос

Исполнитель: Максим Фадеев

Исполнитель: девчонка малолетка

Исполнитель: Гости из Будующего

Исполнитель: Statika & Katty - Нужно спасти...

Исполнитель: тИХО ТИХО СЕДЦЕ ТАК СТУЧИТ ТИХО ТИХО ЧТО-ТО ГОВОРИТ ТИХО ТИХО ОТПУСКАЯ БОЛЬ ЧТО-БЫСТЕЕ И СИЛЬНЕЕ БЕЖАЛА КРОВЬ)

Исполнитель: Максим

Песня: Тихо, тихо, сердце так стучит. Тихо,тихо, что то говорит. Тихо, тихо, отпускает боль, чтоб сильнее и быстрее в нём бежала кровь!Я задыхаюсь, от любви своей. Задыхаюсь, нет любви нежней. От поцелуев, я схожу с ума,я не любила, КАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!&

Исполнитель: Анжелика Начесова

Исполнитель: Максим

Песня: Тихо, тихо, сердце так стучит. Тихо,тихо, что то говорит. Тихо, тихо, отпускает боль, чтоб сильнее и быстрее в нём бежала кровь!Я задыхаюсь, от любви своей. Задыхаюсь, нет любви нежней. От поцелуев, я схожу с ума,я не любила, КАК ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!

muzlishko.ru

ХЛОПНУЛ ДВЕРЬЮ… (крик души мамы)

Мы вчера поссорились. Просто. Из за ничего. Потому что оба — на пределе.

Муж ушел в комнату, громко хлопнув дверью.Я пожала плечами, не скрывая раздражения. Вот вроде взрослый мужик, глава семьи, двое детей, а ведет себя…По молодости, лет в 20, захлопнутые двери — это нормальный такой диалог. Как по линиям жизни на ладошке можно прочитать судьбу, так по ярости захлопнутой двери можно прочитать степень обиды и перспективы примирения.

Диалог захлопнутых дверей очень информативен.Мои захлопнутые двери по молодости возмущенно шипели будущему мужу, что «ты можешь меня потерять», и «такую, как я, не найдешь», а его захлопнутые двери ябедничали про «я и искать не буду такую обидчивую, найду попроще и посговорчивей».

Но спустя 15 лет брака, который «и в горе, и в радости, в болезни и здравии» подарил ему счастливое двойное отцовство — сыночек и лапочка дочка… Так вот после 15 лет по 365 дней звонкий хлопок дверью от взрослого дяденьки говорит лишь о том, что все вышеперечисленное никак не помогло ему повзрослеть, и махровая инфантильность 20-летнего юнца снова диктует упрямый текст его захлопнутым дверям.

Я раздражаюсь еще сильнее, накручиваю сама себя.

Я думала, мы отработали эту тему. Еще тогда, в первый год жизни первого сына.

Маленький ребенок — это большое счастье и большой труд. Про большое счастье предупреждают журналы. Публикуют фотографии розовых пяточек младенца в колыбельке и шалеющих от восторга родителей.

Про большой труд говорят обтекаемо, в основном глаголами повелительного наклонения. Купайте. Гуляйте. Кормите.Глаголы «не спите» и «про себя забудьте» выносят за скобки, как не существенные, перекрываемые масштабами счастья.А между тем я помню, что меня поразила именно эта не готовность к кулисам материнства, которых не было на фотографиях в журналах. Ни в одном.

Я ходила на курсы будущих мам, скупила подписку на все журналы, в названии которых были слова «мама» «роды» и «9 месяцев», училась дышать собачкой, знала наизусть календарь прививок, но по факту все эти знания оказались совсем не актуальны, они превратились в голове в наваристую кашу из разрозненных и противоречивых фактов, которую расхлебывать предстояло мне одной.

И после выписки из роддома я чувствовала себя как выпускник ПТУ в первый рабочий день на настоящем заводе.А жизнь моего мужа до рождения сына и после отличалась лишь ухудшением качества ужинов, которыми я встречала его с работы, и вмонтированным в жизнь восхищенным фотографированием уже спящего сына.

Если бы я была редактором журнала «Честное материнство», я бы в каждом номере рисовала две карикатуры: первая, где беременную женщину, например меня, открывают как футляр виолончели и вместе с ребенком выгружают из меня — меня саму, все внутренности, органы и душу. А вместо всего этого внутрь запихивают мультиварку, стерилизатор, стиральную машинку и пачку подгузников, и придавив это все снаружи плечом, закрывают футляр.

С этого момента больше никому не интересно, какие талантливые тексты я пишу , как мастерски подбираю формулировки деловых документов, как здорово руковожу людьми, как умею вести переговоры, как ярко выступаю на сцене, как грамотно могу организовать мероприятие. Вся моя жизнь отныне — это постоянный мониторинг содержимого подгузников моего сына, команды, раздаваемые пельменям в кастрюле, и организация режима жизни младенца .

Роды — это сильный стресс для организма и полная его перестройка. Организм достает из сундучка все хронические болезни, затачивает их на терминальную стадию, обостряет и ложится страдать.

Помню, как, родив сына, я, порванная, кровоточащая, в гормональных высыпания по всему телу, вдруг оглохла на одно ухо.Я опасливо вглядывалась в зеркало, в ужасе рассматривала страшную женщину с колтунами в волосах, в тапках, со впавшими глазами, желтыми ногтями, псориазными очагами на лице и руках, смутно похожую на длинноногую девушку на каблуках, с укладкой и с клатчиком, которая жила в моих зеркалах до беременности.

— Ты очень красивая, — говорил мне муж. Я молчала в ответ.

Во первых, это его работа — так говорить, во вторых, я не слышала. Я — напоминаю — оглохла.

А если б слышала — устроила бы истерику.

Истерика была моим каналом коммуникации первые месяцы жизни ребёнка. Потому что я оплакивала ту женщину в зеркалах, которой больше нет, ту, которая сняла каблуки, переобула тапки и взлохматила волосы.

Я все делала не так, и не знала, как делать так. Я была дико напугана. Сын, покрытый диатезом, беспрестанно орал. Муж, покрытый обязательствами, беспрестанно был на работе.

Ко мне потихоньку возвращался слух. Первое, что я услышала, были рассказы мужа о том, как он устал.

Я не верила своим прозревшим ушам. Ты? Устал? Ты? В пиджаке под кондеем сидящий в своем кабинете с чашечкой кофе и весело показывающий коллегам фотографии своего сына на телефоне?

Да что ты знаешь об усталости, человек из офиса? Да как тебе не стыдно, бессовестный ты белый воротничок!Я же не сплю уже второй месяц, я только недавно перестала кровить, и врачи разрешили мне…сидеть. Сидеть, бл…!!!! Нет, не бухать. Нет, не скакать. Си деть!!!

Я молчала. Упаковывали рвущиеся истерики обратно, в горло. Я хорошая жена. Я хорошая жена. Я, сука, хорошая жена.Однажды муж пришел домой пораньше, чтобы погулять с сыном.

— Сейчас я перекушу быстренько и заберу его , — сказал он и пошел на кухню.

Я услышала звук работающей микроволновки. Этот звук поразил меня в самое сердце. Я расценила его как предательство. Захлебнулась негодованием.

Муж греет еду!!!Я забыла, что такое нормальная горячая еда. Например, тарелка горячего супа, сервированная штриховкой укропа и подсушенным в тостере хлебом.

Мои перекусы — это, пока заснул ребенок, кусок холодной бледной индейки, выловленной из бульона моей заветренной пятерней, запихнутый в рот куском— кляпом , и все это бегом по пути в благословенный душ, чтобы не растерять эти редкие минуты развязанных сном младенца материнских рук…А он греет свои макароны!!!!

Истерика выкипала и выкипела. Выплеснулась наружу. Я кричала на мужа до вздувшихся на шее вен. До впившихся в ладони ногтей. До слёз обиды смертельно уставшей женщины.

Муж слушал молча, спиной. Он сидел над тарелкой остывших макарон и слушал мою истерику. А потом встал, подошел ко мне, внимательно посмотрел в глаза и…ушел.

В прихожей хлопнула дверь. Я опешила. Я давно не слышала звук захлопнутых дверей и разучилась распознавать его значения.Тебе же не 20, у тебя уже 2 месяца есть сын.

Не может же захлопнутая в 30 лет дверь означать ту же юношескую чушь про «найду кого полегче, без закидонов».Проснулся и заплакал сын. Я снова захлебнулась негодованием.

Как просто! Взять — и уйти. Просто взять — и хлопнуть дверью. Отгородиться баррикадами двери от проблем.

Как ребенок, который не видит игрушки,и думает, что значит ее нет. А она, вот она, у него под носом, накрыта бумажной салфеткой. Она есть!!!

Какая глупая безответственность! Мать никогда так не сделает. Не уйдет, хлопнув дверью перед…. перед грудным ребенком. Не отгородится от его надрывного плача, усталости и хлопот.

Потому что… мать. Как я.Я же хорошая мать? Я хорошая мать.

А он — плохой отец. И муж плохой. Он бросил обесточеную жену на грани отчаяния и грудного младенца! О чем тут еще говорить???

Я целыми днями мою жопу, гуляю в парке, кормлю грудью, драю квартиру. И все это в латентной истерике. Потому что никто не замечает, какая я молодец.

Погодите, а я? Я замечаю?

Мне это так важно — быть хорошей матерью — что в погоне за идеальностью и стерильностью я совсем перестала быть хорошей женой и замечать мужа. И заметила только сквозь внезапно захлопнутую перед носом дверь.

Я понимаю сквозь марево обиды: муж у меня не плохой. Нормальный. Нет, даже отличный.Он ушел именно потому, что знает, что я — хорошая мать. И я справлюсь.

А я не ушла именно поэтому.Потому что я хорошая мать. И я справлюсь.

И тут симфония совместимости. Я разом прозрела и расшифровала звук захлопнутой двери: давай ка оба охолонем, мы оба устали, а нам же еще сына растить….

Мы просто учимся быть родителями через симфонию захлопнутых дверей.Муж возвращается спустя 20 минут с букетом цветов.

— Это герберы, — зачем то поясняет он, будто я не вижу, и добавляет. — С тебя список продуктов и сытый сын. Мы уйдем часа на три. Чтобы легла и спала! Слышишь? Спать! Ничего не готовь, я суши куплю…

— Мне нельзя суши, — всхрипываю я.— Я кормящая мать.— А что можно?— Индейку… Гречку…— Сын уже месяц в диатезе, хотя ты ешь одну индейку. Может, в ней и проблема? Раз нам нечего терять, может, пиццу?— Давай. Четыре сына. Ой, четыре сыра!!!

— Вернусь — и приступим ко второму сыну, — подмигивает муж первенцу в коляске .— Больше — ни за что, — смеюсь я и закрываю дверь за своими мужчинами.На этой захлопнутой двери записана забота и любовь.

«И что я привязалась к этим разогретым макаронам?» — думаю я, проваливаясь в сон. Мне снятся закрытые двери, которые я распахиваю, а за ними — поле герберов.

А сегодня у нас уже двое детей. Ну какие захлопнутые двери??? Ну что за детский сад? Я подхожу к двери, чтобы распахнуть ее и озвучить свое возмущение, и вдруг слышу, как за дверями заработал пылесос. На захлопнутой мужем двери написано: «я просто не хочу пылить в детей» — и никаких юношеских обидок.

Я хмыкаю. Вот я идиотка. Мой муж — взрослеет у меня на глазах все 15 лет, и я могу смело на него положиться, не пугаясь теней инфантильности.

Не путать с ребячеством — этого добра в нем предостаточно. Но за непосредственность я его нежно люблю, потому что внутренний ребенок лишь удачно оттеняет осознанность взрослого человека.

Я точно знаю, что мой муж больше никогда не захлопнет передо мной дверь.Потому что в настоящей семье не может быть захлопнутых дверей.

А если они и случаются, то только для того, чтобы сказать нам что то очень очень важное…

Понравилось? Поделитесь с друзьями!

Источник

ilimas.ru